Bendita Lisérgia

Hace mucho tiempo que tengo una iguana amarilla viviendo dentro de mi piano (sé que es algo difícil de entender, pero sinceramente no espero que lo entiendan, yo ya perdí mucho tiempo tratando de hacerlo así que, ni lo intenten). Lo curioso no es la iguana amarilla que vive dentro del piano de un pintor (porque efectivamente, soy pintor) sino  el hecho de que la iguana amarilla que vive dentro del piano del pintor sabe (por esas cosas del destino)  tocarlo a la perfección. Y no sabe tocar cualquier cosa, no señores, y no, mis estimadas e incrédulas damas, la iguana amarilla que vive dentro el piano de este pintor sabe tocar las más complicadas, deliciosas y magníficas composiciones en piano. ¿No me creen? Basta con que se acerquen a dos pasos de mi puerta, pongan despacito la oreja izquierda sobre el bordecito tambaleante de la madera y se queden ahí esperando por el primer acorde. Les aseguro, con total orgullo, que mi iguana amarilla los va a sorprender. Pero si de pronto al tener la oreja izquierda posada suavemente sobre la madera de abeto, no escuchan nada… les sugiero que toquen y pasen a mi morada, entren por el living, salten los pinceles, miren los cuadros, se coman una que otra galleta de avena, compren un cuadro, se acerquen al piano, busquen en las cuerdas más allá de las teclas y encuentren a la iguana amarilla pintada en el bordecito más oscuro, descubran el mecanismo que hace que toque la melodía y luego lean la inscripción de más abajo: “gracias por comprar un cuadro, la curiosidad no mató al gato, le dio de comer a un pintor desempleado.”

De golpe violento, hondo y cachetada,
me urges desde el fondo de las entrañas,
no al sonido monofónico, ni a las palabras suspiradas en la ventana
te extraño a ti, a tu forma y tu sustancia,
al hilo de saliva que se forma detrás de la carcajada

Te echo de menos y me (des)espero, esperándote.

Conversan de la vida sin un café ni su presencia el escritor y la cantante, de eso sale un diálogo que terminará en algún lugar de ninguna parte.

El Escritor : ¿Haz escuchado hablar del teatro de lo absurdo?
La Cantante: Me encanta, es lo mejor.
El Escritor: es tan… absurdo.
La Cantante: tan ilarante, tan delirante,  tan calcetín, porque sencillamente no tiene sentido y si no lo tiene, tampoco su descripción.
El Escritor: tan calcetin…
La Cantante desvariando: Quisiera ser poesía y escapar de alguna boca en paris… pero no, soy persona y quiero un cigarro.
El Escritor: quiero un cigarro, hagamos un poema con eso… hazme un poema
La Cantante: ¿yo? Yo no sé hacer poesía, yo junto letras y formo palabras pero quedan en eso, no sé darles movimiento en la boca como lo haces tú…
yo sé darles vida cuando las canto. Sobre el papel quedan así… tal cual las ves, dibujadas y con una hermosa caligrafía de vagabundo analfabeto.
El Escritor: Por eso te amo, porque tu eres poesia, porque tu eres MI poesia.

Cafeza de femur, y fuera de la televisión alguien aprieta las sabanas.

Las gaviotas usan chalecos.
Los canarios son gaviotas bebé que usan mamelucos amarillos.
Las Aves no existen, sólo existen las variaciones de las gaviotas. Por ejemplo, las palomas son gaviotas de plaza, que ladran y comen pan de miga.
Y es que en lo absurdo, se haya la respuesta a la pregunta que jamás se hizo.

Las palabras suceden al pensamiento, al pensamiento lo seduce el recuerdo, el recuerdo se crea por la acción y a la acción la predece un sentimiento.

Sentimiento que antecede a tú mano que está tomando la mía, en este preciso instante en que se convierte en recuerdo, para luego convertise en palabra y ser guardada en un pensamiento.

Ella aparece de pronto alrededor de las 10:00.
Se acuesta a mi lado toda la noche y no me deja. Yo tampoco quiero dejarla.
Que se congele  en la soledad de la noche no es opción.  No es algo que me agrade. Me gusta su compañía mientras vibra con su sonoro ronroneo.
Me acompañas en el silencio, no hace falta entendernos con palabras.  Sé que lo sabes, sé que lo entiendes. Sé que me abrazas. Sé que me quieres. Y el hecho de saberlo me basta…

Te premiaron con la sonrisa perfecta, esa que saluda desde el borde de la boca muy triunfante. Sin forces porque está bien ensayada, sin saliva porque está bien apretada, es sencillamente perfecta. Una condecoración digna de un actor, ¿Cómo lo haces? Instrúyeme por favor en el arte de la mentira. Porque… es un arte, ¿lo sabías? Con que sencillez trazas delicadas palabras y las pintas con tempera disfrazada de óleo en el lienzo por oído que tienen los demás, es una técnica impresionante. Tu pulso de garganta es sorprendente, no tiembla ni siquiera cuando de pronto tu boca sabe a verdad. Debe parecerte un sabor complicado y amargo. Sí, debe de ser desagradable para tus papilas gustativas. Pero bueno, no todos tienen tu talento. Yo suelo equivocarme cuando juego a cambiar las palabras por otras, soy torpe y no consigo comprender las reglas. Tú, tan sólo tú, mereces esa condecoración plateada y petulante.

Bendito dolor de cabeza.
Es más que un dolor de cabeza, me duelen las extensiones del alma que chocan contra el suelo. Aquellas que me mantienen con prudencia tocando tierra.  Me duelen… Están tirantes, como si alguien las hubiese apretado. Apretado con rabia y con detención. Un nudo me separa de mi irralidad.