Bendita Lisérgia

Conversan de la vida sin un café ni su presencia el escritor y la cantante, de eso sale un diálogo que terminará en algún lugar de ninguna parte.

El Escritor : ¿Haz escuchado hablar del teatro de lo absurdo?
La Cantante: Me encanta, es lo mejor.
El Escritor: es tan… absurdo.
La Cantante: tan ilarante, tan delirante,  tan calcetín, porque sencillamente no tiene sentido y si no lo tiene, tampoco su descripción.
El Escritor: tan calcetin…
La Cantante desvariando: Quisiera ser poesía y escapar de alguna boca en paris… pero no, soy persona y quiero un cigarro.
El Escritor: quiero un cigarro, hagamos un poema con eso… hazme un poema
La Cantante: ¿yo? Yo no sé hacer poesía, yo junto letras y formo palabras pero quedan en eso, no sé darles movimiento en la boca como lo haces tú…
yo sé darles vida cuando las canto. Sobre el papel quedan así… tal cual las ves, dibujadas y con una hermosa caligrafía de vagabundo analfabeto.
El Escritor: Por eso te amo, porque tu eres poesia, porque tu eres MI poesia.

Cafeza de femur, y fuera de la televisión alguien aprieta las sabanas.

Las gaviotas usan chalecos.
Los canarios son gaviotas bebé que usan mamelucos amarillos.
Las Aves no existen, sólo existen las variaciones de las gaviotas. Por ejemplo, las palomas son gaviotas de plaza, que ladran y comen pan de miga.
Y es que en lo absurdo, se haya la respuesta a la pregunta que jamás se hizo.

Las palabras suceden al pensamiento, al pensamiento lo seduce el recuerdo, el recuerdo se crea por la acción y a la acción la predece un sentimiento.

Sentimiento que antecede a tú mano que está tomando la mía, en este preciso instante en que se convierte en recuerdo, para luego convertise en palabra y ser guardada en un pensamiento.

Ella aparece de pronto alrededor de las 10:00.
Se acuesta a mi lado toda la noche y no me deja. Yo tampoco quiero dejarla.
Que se congele  en la soledad de la noche no es opción.  No es algo que me agrade. Me gusta su compañía mientras vibra con su sonoro ronroneo.
Me acompañas en el silencio, no hace falta entendernos con palabras.  Sé que lo sabes, sé que lo entiendes. Sé que me abrazas. Sé que me quieres. Y el hecho de saberlo me basta…

Te premiaron con la sonrisa perfecta, esa que saluda desde el borde de la boca muy triunfante. Sin forces porque está bien ensayada, sin saliva porque está bien apretada, es sencillamente perfecta. Una condecoración digna de un actor, ¿Cómo lo haces? Instrúyeme por favor en el arte de la mentira. Porque… es un arte, ¿lo sabías? Con que sencillez trazas delicadas palabras y las pintas con tempera disfrazada de óleo en el lienzo por oído que tienen los demás, es una técnica impresionante. Tu pulso de garganta es sorprendente, no tiembla ni siquiera cuando de pronto tu boca sabe a verdad. Debe parecerte un sabor complicado y amargo. Sí, debe de ser desagradable para tus papilas gustativas. Pero bueno, no todos tienen tu talento. Yo suelo equivocarme cuando juego a cambiar las palabras por otras, soy torpe y no consigo comprender las reglas. Tú, tan sólo tú, mereces esa condecoración plateada y petulante.

Bendito dolor de cabeza.
Es más que un dolor de cabeza, me duelen las extensiones del alma que chocan contra el suelo. Aquellas que me mantienen con prudencia tocando tierra.  Me duelen… Están tirantes, como si alguien las hubiese apretado. Apretado con rabia y con detención. Un nudo me separa de mi irralidad.

Cierto día salí de mi casa para no volver coherente.
Para no volver en mis cabales, para volver y no regresar.

Para irme y ocultarme en Fantasía. Para irme sin retractarme de dejar la inteligencia guardada en casa.
Cierto día salí de mi casa para no volver a donde ya estaba.

Lapiz pegado al papel como una extensión de mi cuerpo. Un dedo atrofiado que se ha hecho lápiz, un bloqueo mental que se ha conviertido en lineas. Hoy no hay palabras, hoy sólo existen líneas. Líneas y curvas, cuadrados incompletos, rayas y desrayas… Una vez más termino desdibujada en una hoja.

Cosas, muchas cosas. Quizás demasiadas, entonces no hayo por dónde mirar, mis ojos se desvían, se dan vueltas y vueltas y terminan mirando hacia mi interior, pero yo…  No veo más que líneas y rayas.

Otra vez termino desdibujada en un hermoso caos.